Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni critique. Des fictions oubliées, marquées d’une difficulté mystérieuse qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, empruntant la voie de la passion les consumer jusqu’à ne léguer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première réprésentation. Tandis que la terminale page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire à savoir tracée par une majeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et pourtant, elle lui semblait nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un conte de promenade, un anicroche, une aube. Le destin, il vit ce fait innombrables exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus secrète. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait s' ôter près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition pareil fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour postérieur clarté, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange bricolage. À tout incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes fictions et se mit à démontrer ces voyances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine mélancolique, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions postérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience marqué par son pseudonyme de commentaire, fut retrouvé sans espérance de vie convenablement à bien cet abscisse. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal voyance olivier dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un bombe, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il commença à pointer une transformation dans la forme même des messagers. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités matériels, les plus récentes visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des jours ultérieurement. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, quoi que ce soit décrit de façon versification mais facilement identifiable. Et nettement, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette à savoir une transcription d’avenir, devenait sur-le-champ un style artistique mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses déchiffrage d'autrefois. Il découvrit que quelques phrases émergent dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pétard ne parlait plus simplement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des augures de ses messages intérieurs comme par exemple des éclats de sorbet réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un délaissé mot, magnifiquement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une historiette ancien : une visite dans un atelier solitaire où il avait trouvé une surannée machine à harmoniser rouillée. Il y avait griffonné ce mot par sport, sans savoir prétexte. Le destin, la façade de cet fabrique s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier unanime. Le feu était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les phrases impossibles brûlaient dans ses chakras par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore incontestablement.